Les Merveilles

« Les Merveilles » raconte la disparition, celle des gestes, des êtres et des idées, et la peur qui naît à l’évocation de sa violence tiède, une fois emmitouflée dans l’inéluctable; la récupération, par le ridicule qui finit par tuer, celui qui vide et essouffle; les vendeurs de podiums qui déguisent, trichent et affichent, pour faire des autres leurs choses et de leur ennui une tentation qui scintille et dégueule. C’est ici un choc nappé de miel, où la piqûre est douce et cruelle; on ne tombe pas car déjà à terre à contempler un ciel qui ne peut que servir à rendre aveugle; une Italie où le rêve n’est que palissade, percée de portes qui ne servent qu’à sortir, pour danser immobile dans le bourdonnement d’un vent qui siffle mais ne souffle plus. « Les Merveilles » est la sève encore tendre, il coule comme une larme de plaisir et dessine dans la poussière un sillon d’une beauté fatale, et inestimable.